Elles seront longues toutes ces années sous le soleil, fort et tournesol, sous le ciel bleu, lisse et craquant.

Elles seront longues ces routes, à pas de fourmi, à pas de rien, à cloche pied. Grande ligne blanche, guichet désert, ardoise d’absent, fossé des morts.

Longues. Les montagnes russes. Les rubans tendus, roulés, déroulés, plissés, sans cesse. Recommencés.

Elles seront longues toutes ces années. D’esquive, de plongée, de shoot, de regard tourné. De yoyo dans la gueule, de boomerang silencieux, d’os de travers.

Longues.

Éternelles.

Espérons-le.

Note : picture Smile by Transformer18