Marseille. Le haut. Improbable consulat République Tchèque, rue d’Angkor, entre Guadeloupe et Martinique. Boulevard Vauban. Vue plongeante sur le décolleté de Marseille. Le petit air chaud,  la caresse du soleil. L’odeur. Tzzzz. Le Vespa. Tzzzz. Un autre. Vrrr. Une variante à quatre roues . La cloche sèche et creuse. Onze heures. La conversation, les voix rauques, pleine de clope et de café. Kling. La soucoupe sur la table en plastique. Grappe d’adolescents sur les escaliers, en cascade, depuis Notre Dame de la Garde. La pente. Boulevard Notre Dame. Le bobo traverse, téléphone collé à l’oreille collier de barbe et bouche ouverte, assoiffée. Vent de pisse. Tâche de vin sur le sol. Le pas s’alourdit, chewing-gum collé sous la birk. Fils élastiques et gris. Dépassement par la gauche. Lunettes Ray-Ban seventies sur le bout du nez. Tusaisquetyescharmannnte. Inoffensif. Le ciel reste bleu. Marseille.