Nuit noire.
La ouate du rêve s’étire, flotte, entre naïve cohérence et fragment de réalite.
Horizon lavande.
Premier rappel. Chacun rejoint la colonne. Soldat d’un monde qui avance. Adieu le songe.
Lumière crue et nue.
La tasse tape sur le comptoir. Les portes métalliques claquent. Les freins des voitures.
L’âme comme une bille minuscule.
Sphère imparfaite, cabossée. Aquarelle sang et jaune.
Le jus s’écoule, les grains serrés, soudés, résistent.
Picorer un rubis, avaler tout un grain. Ca craque, ça croque, ça goutte.
Détacher un trio, en faire sauter quatre. Le sucre et l’amer en une seule vague.
Le cristal fondant et le pépin fragile. Jamais assez.
Retirer la peau épaisse et souple, ce sera plus facile.
Se saisir de dix grains, avec délicatesse, en ordre dispersé.
Lever le voile rempart, mettre à nu un gisement.
Grain par grain, les doigts de vin, n’en perdre aucun.
Petites victoires. Qui peut donc aimer ça ?
Grenade de mon enfance.
poulpita 