– Ha ben, c’est pas trop tôt.
– C’est pas avec toi qu’on va réussir à préparer l’assemblée générale du mois prochain !
– Désolé. J’avais un truc à faire. Le boulot.

– Tiens, signe la feuille de présence.

– Dites donc, vous faites ça bien !

– Ben oui, si on n’est pas organisé, c’est le bordel. (more…)

Les mots sombres et terribles. Ils me cisaillent. De la nuque aux tripes. Quelque part, près du nombril. Il y a un nid. Ça fourmille. Je sens leurs petites pattes. Il y en a des pointus, des lourds, des clandestins – les pires – habitués à vivre cachés, rampant.

Ils me cisaillent, me traversent, se jouent de moi. Profitent d’une égratignure, d’un titubement, se précipitent sur la plaie. Et piaillent. Ils veulent sortir. Parader. C’est mon heure, disent-ils. C’est mon moment. Non. pas maintenant, leur dis-je.

Alors, ils se vengent. Percent des tunnels. Nouent ma gorge. Subtilisent un sens. Puis. Vaincus par le silence, repoussé par la discipline, ils cèdent. Se rangent et s’entassent, oisifs et narquois, jusqu’au prochain naufrage.

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Cette nuque qui s’incline. Notre patience étirée, distendue, blanchie. Qui cède brusquement pour empourprer nos joues, redresser un regard. Ces poulies qui s’activent pour rétablir les équilibres.

Ce sourire en coin. Reflet discret de nos désirs. Qui décore de lampions rouges le fil de nos échanges. Qui sublime nos élucubrations sur la pluie et le beau temps en promesses d’infini.

Ce regard diablement droit. Continuité d’un corps pilier, d’une volonté certaine, d’un élan raisonné. Monolithe en mouvement.

Cette main qui fuit et s’efface. En fluides esquisses et agiles glissades. Première pierre d’un monument de fracture. Cette main traîtresse disparaît laissant un souffle de vide.

Cette voix éraillée. Qui peine à monter. Se pose et s’éteint, étouffée. Harmoniques désordonnées, parsemées de notes perdues, de sons transparents.

Nous ne sommes que mécanique, niveaux, poids et pistons. Ajustés sans cesse. Que la vie parfois caresse, d’un répit temporaire, d’un équilibre futile.

Un panini jambon cru, et une bouteille d’eau, siouplait.

Je m’appelle Karen.

Un dessert avec ça ? Pour faire la formule ?

Je travaille au snack. Meet and go. En face de Macdo. A Saint Charles. La gare de Marseille.

Douze euros soixante-dix.

J’aime bien c’est tranquille.

Bonne journée. Monsieur ? Un coca. Light. non, zéro. On a que du light. Ok.

Et surtout de l’autre côté de mon comptoir, ya mon pote. Le piano.

Cinq euros et dix centimes, s’il vous plaît, madame. J’ai les dix si vous voulez.

Le piano. Noir. Avec son invitation : “A vous de jouer”. Il s’y passe plein de choses. Déjà, sans ça, il se passe plein de choses dans ces couloirs. Le vent. Les retards. Ça traîne, ça flâne, ça court. Ça zone un peu. Pas trop : position debout oblige. Ya pas de banc. Sauf. Le banc du piano.

Une salade montagnarde. Ya les couverts ? Oui. Tant mieux ! Sept euros et quinze centimes, s’il vous plaît, monsieur. J’ai les quinze, si vous voulez.

Toujours occupé ce banc. Jamais vide. Des étudiants, des vieux, des ados. Ils posent leurs mains. Ou le bout de leurs doigts sur les touches. Ils gloussent. Ils sont sérieux.

Une orange pressée. On fait pas, madame, c’est pas la saison. Ha bon ? Jamais entendu ça. Un jus de pomme alors. Trois euros dix. J’ai les dix si vous voulez. 

L’autre jour, ya un couple qui l’a repéré. Ils ont jeté leurs sac à dos géants à terre, posé leurs hamburgers en équilibre dessus. Ils se sont assis. Côte à côte. Elle a fermé les yeux. Elle a joué un truc. Doux. Mais doux. Tout le monde a ralenti. Les gens se sont arrêtés. Attroupement.

Une canette de coca. Normal ? Ben oui ! Trois euros vingt s’il vous plaît madame. Je peux payer par carte bleue ? Oui.

Et lui. Il la regardait. Elle, elle jouait. Elle était partie. Je l’enviais un peu.

Votre code, s’il vous plaît.

Des enfants ont accouru. Du style qui vient de faire cinq heures en train, qui a besoin de se défouler.

Voilà, votre ticket. Bonne journée. Merci, vous aussi.

Les gosses ont tapé sur les aigus, à droite du piano. En ricanant. La pianiste n’a même pas bronché. Elle était partie. Elle a juste souri.

Un brownie noisette. Et une pomme. On n’a plus de brownie noisette. On a chocolat, amandes, noix-orange. Alors celui-là. Là ? Oui. Ce sera tout ?

Moi, ce piano, il me fait rêver. Il est posé là. Tout le temps. Jamais vandalisé. Pas un tag. Rien. Les gens qui le voient, on sent que ça leur fait quelques chose.

Treize euros cinquante. S’il vous plaît, madame. J’ai les cinquante, ça vous arrange ?

Comme si on leur faisait un cadeau. Auquel il n’avait jamais pensé. Un vrai cadeau.

Une salade de taboulé. Ce sera tout ? Non. Une bouteille d’eau.

Un bout d’exception dans leur voyage. Comme une caresse. On pose ses bagages. On écoute. On s’écoute.  Ce piano, il me fait rêver. Sa mélodie me fait parfois oublier ce tiroir caisse. Qui glisse. Qui tape. Un jour…

Une salade moza.