Marseillaise depuis des lustres. Je n’avais jamais mis les pieds à la Friche (bououou). Mais voilà, c’est fait. Une soirée sur le toit terrasse, pour la projection de Cosi Fan Tutte, l’opéra de Mozart mis en scène par Christophe Honoré au festival d’Art Lyrique d’Aix en Provence. Voici quelques clichés de ce lieu – que j’aime, vous l’aurez compris.

Les murs

Le skate park

Le toit terrasse

Quartier tour Eiffel. Le Musée d’Art Moderne, côtoie le palais de Tokyo. Albert Marquet (1875 – 1947) est à l’affiche. Une découverte, entre deux autres expositions remarquables, mais il faut bien faire un choix et promouvoir ses coups de cœur.

L’exposition commence avec quelques esquisses de personnages, à l’encre de chine, un ouvrier, un homme heureux (n’est ce point magnifique que d’appeler une œuvre de la sorte). Une série de nues, des femmes, seules ou à deux, des croquis érotiques. L’artiste sait trouver la courbe sombre juste, et nous épargne, la multiplication des traits.

Et puis viennent les bords de mer, les scènes de ville, les bords de Seine. La lumière et les couleurs composent de magnifiques huiles et aquarelles. Marquet excelle dans les teintes lumineuses, il nous donne envie d’être là, avec lui, devant ces scènes urbaines ou de grand large. le port de hambourd, le pont de Neuilly, le port de Marseille, une plage atlantique, … Tout est pretexte à marquer le trait et rendre les oculeurs fauves.

Courez donc au Musée d’Art Moderne de la Ville de Paris, en nocturne le jeudi !

Note : ici d’autres oeuvres de Marquet pour vous faire comprendre la lumière et la diversité des productions de ce grand homme…

Note : d’autres billets sur mes expo coup de coeur, Niki de Saint Phalle, expo Visages à Marseille, Pressionisme à la Pinacothèque, galerie des sculptures au Musée d’orsay, Les Rencontres de la Photoraphie d’Arles, …

Encore un roman. Encore une famille tordue. Des mères insensibles, des époux dispersés, des histoires d’amour et de fesses, des amies précieuses, indéfectibles. Mais pour cette fois, Philippe Djian parle au nom d’une femme, Myriam. Autre nouveauté. Il fait un pas de plus dans le style allusif. La révélation à retardement. Le dialogue, la tempête, et plus tard, l’objet de tout cela. Le lecteur se trouve ainsi obligé de baisser les bras, de renoncer à ses propres schémas et stéréotypes, cesser toute résistance, faire taire son imagination pour disséquer le pourquoi du comment. Philippe Djian nous oblige à le suivre.

Le grand vide de son début de roman inquiète. Myriam, faible, abusée, sans aucun doute, mais sans détails, c’est effrayant. C’est la porte ouverte à nos peurs (de femme). Et puis cette Myriam ne s’en laisse plus compter, prend du poil de la bête (en visitant régulièrement un zoo, si, si). Mariage, maternité, aventures, le travail, la vie quoi. Nous observons cette femme-enfant, longtemps retirée au monde, grandir, prendre du poids. Philippe Djian nous sert tout cela par le biais des essentiels : les frictions de ses personnages, les moments de calme apaisés sur la terrasse, refuge dans la cigarette et alcool. Avec le temps, Myriam se pare de cette sagesse calme, ce sens de la formule directe que nous aimerions tous avoir. Les mots justes, dits avec assise, au bon moment (celui de la limite), repoussant le conflit à plus tard. Accueillant la haine et le mensonge avec philosophie, avec ce haussement d’épaules, qui nous dit que la nature est ce qu’elle est, que nous n’y pouvons rien, nous. Sauf à être cléments.

Et nous de tirer conclusion que. Un. Nos vies valent bien quelques combats – que nous gagnerons, assurément. Deux. Nos vies méritent aussi qu’on y aménage de précieuses oasis.

Je me prénomme Alain, j’ai 22 ans. J’ai dézingué un homme. Tony.  Je suis soulagé d’être là. Depuis des mois ça puait, c’était la des sentes aux enfers. Laissez moi m’expliquer. Je crois que j’ai des excuses. Je peux pas grenier mes origines. J’ai atterri dans une drôle de famille, à l’époque du chômage et du sida. Je suis pas vraiment un martyr en sucette, mais disons qu’on m’a souvent dit que j’étais un enfant bor-né. C’était un peu tendu à la maison. On va pas se mentir, mon père avait pas vraiment l’humain dans le sac. Il était plutôt du style méchant de coton et un bus de sa personne. Ma mère, c’était autre chose. Gentille. Mais c’était une faiseuse d’angle. Elle enchaînait. Un page, deux gardes. Elle les mettait au régime sexe. Elle adorait se faire passer sur le corps billard. Une poupée désir. Papa rageait, des fois, même souvent. A côté de ça, mon frère et moi, les rejetons de présence, on poussait comme on pouvait. Ça manquait un peu de butin de salaire à la maison. On mangeait. Mais pour le reste. On se serrait les deux bouts. On traînait dans la rue. Le temps passait. L’or du rien. Et puis maman est morte. Une maladie. Papa était veuf mayo. Il était vénère aussi. Et ça pleure et ça reproche. Je voyais bien qu’il voulait dire prends moi dans tes bois. Mais non. Alors, avec mon frère on a volé. Pour que l’urgent coule à flot. Pour qu’on oublie papa, et ses je veux sur la langue. On braquait. Partout. On a touché à la chausse gardée de Tony. La joaillerie. Et mon frère s’est fait buter deux portes. Par ce salaud, en personne, avec un style en poulet, qui moulait des mécaniques. Il est tombé. Se faire décider comme ça. A la fleur de sol.  Sous mes yeux. Je vais pas faire une hagiograffiti pour mon frère. Ce serait trop. Mais je crois que j’avais l’œil au burn out à force de chialer. Je ne m’en remettais pas. Le moteur a des tarés.  J’avais tout le temps une poule au ventre, un eux dans la gorge. Il fallait que je fasse quelque chose. J’ai buté fatale. Tony. Pan. Un ange des choux. Mon frère vengé. Ça m’a fait du bien. Vrai. Je me suis caché, dans un village, à la cambrousse. Je dépérissais loin des bistrots, mais ça allait, je faisais le péquenot. J’avais mon jardin. Puis, ya eu ce commissaire briseur. Votre chef. Le prince sans rire, là. Il aurait dû rester à la contredense, celui-là. Il m’a trouvé. J’étais en train d’arroser les tomates de mon jardin. Tout le monde peut se tremper.

Note: texte écrit à partir du lexique drôle et succulent de Etienne Candel, illustration by Oak Oak, artiste street art.Un autre amusement de ce genre est également publié ici.